Когда-нибудь, надеюсь, через много-много лет мои взрослые внуки будут перебирать мой ветхий нехитрый скарб и кто-то, открывая очередную пластиковую коробку, воскликнет: «Смотрите, я нашел бабушкины записи!». И все радостно, с интересом полезут внутрь и станут ворошить бумаги в надежде найти нечто сакральное, в тайном желании понять, что за человек была на самом деле вздорная старуха, чем на самом деле дышала и о чем грезила. И взору потомков откроется примерно такое.

«1 Хлеб

2 йогурт

3 салат

4 огурцы

5 колбаса на бутеры Андрюхе

6 дыня

7 ТУАЛЕТНАЯ БУМАГА!!!!»

Последний пункт подчеркнут два раза жирными красными полосами.

Следующая запись на маленьком драном листочке.

«1 Стирка

2 пропылесосить гостевую

3 забрать рубашки из химчистки

4 разобраться с прививками

5 вымыть унитаз в детской ванной!»

Последний пункт – одной жирной чертой.

Внуки разочарованно вздохнут, на десятом списке кто-то пожмет плечами и заметит, что, в сущности, бабушка была неплохой, кто-то вспомнит как читала странную сказку про пирожок, который съело какое-то хищное животное, а кто-то скажет, что, наверное, надо было быть внимательней и ласковей к старикам, ведь они как дети.

Это я к чему. С некоторым удивлением и грустью подумалось, что в последнее время не хочется писать. Нет времени, суета – то гости, то праздники, то мероприятия. Вот и сейчас. Впереди Лизкин день рождения (я имею ввиду, празднование с детьми), впереди наше традиционное новогоднее представление, очередные тесты у Андрюхи, подготовку к которым надо бы проверить, соревнования, тренировки, и надо убрать листья за домом, и это все – нескончаемая вереница мелких и средних текущих дел, которым нет счету и которых в масштабе жизни не видать.

Сколько я себя помню, всегда страдала графоманией. Лет с восьми. Как-то даже писала о том, с чего все началось. В слове «графомания», на мой взгляд, ничего обидного. Это немотивированное стремление к сочинительству. Конечно, многим хотелось бы, чтобы их называли гордо – писателями, или симпатично – авторами, или, как сейчас в ходу, - блогерами, но сути это не меняет. Есть, конечно, и патологические формы, как в любом, даже самом благом деле, но я же не говорю и сутяжных психопатах. Оставим этих сочинителей врачам.

Так вот, лет с восьми я писала всякую лобуду, то сказки с картинками, то историко-авантюрные романы, то пьесы про любовь, и даже рассказы-ужастики. Потом я поступила на журфак  и, как ни странно, лет на пять писать практически перестала. Потом пошла работать, начала редактировать, потом опять писать, но уже «на заданную тему». Писала много, редактировала еще больше, даже устала. Потом появился доступный интернет – рай для графоманов, и я опять стала писать для себя.  Ну и для читателей-френдов. Так или иначе, складывание букв в слова, а слов  в предложения было почти всегда частью моей жизни. Наверное, поэтому мне немного грустно, что сейчас особого желания заниматься этим нет, и хочется даже понять – почему. Старость ли, усталость ли, действительно – отсутствие времени, или еще что.

Любой навык, а писательство – тоже навык, если его не использовать – теряется. И думается мне, что с этим надо что-то делать, иначе кроме списков продуктов и «забрать рубашки из химчистки», благодарные внуки ничего не найдут. Хотя, самые настырные, возможно отыщут в завалах старых бумажных книг четыре сборника, среди авторов которых – имя сварливой бабушки и один роман, забавный, местами веселый, но какой-то уж слишком легкий, несерьезный и вторичный по сути. Но и вторичность - не беда, главное, на мой взгляд, у каждого человека должно быть хобби, некое занятие, что-то, чем он занимается просто так или за деньги, но главное - по велению души и для осознания себя, своего места и времени, своего я.

Такие вот мысли у меня за утренней чашкой кофе, а погоды у нас стоят на удивление пасмурные, сырые и зябкие.